|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
| Der Poet | 08.11.2005 - 10:14:01 | | Komisch, wenn ich an Dichter denke, sehe ich vor meinem geistigen Auge immer einen unrasierten alten Mann in ausgeleierter Strickjacke in einem heruntergekommen Zimmer in Varadero oder Los Angeles, der mit harten, dicken Fingern seine Texte in eine alte, mechanische Schreibmaschine haut. und der das große Kotzen kriegt, wenn man ihm unterstellt, ein sensibler, durch Blütenfeldern stakender Poet zu sein.
Eloquenz ist gar nichts - außer für eitle Zeilenschinder. Die besten Verse liegen nackt vor dem Leser, zuerst auf Papier und dann ins Herz gemeisselt - das ist meine ganz subjektive Meinung dazu.
lg/Peter | antworten | |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|