Das Versagen

Das holografische Feuer knisterte im kalten Kamin und warf sein virtuelles Licht auf die maroden Wände der Holzhütte und auf die matten Glasscheiben, Fenster genannt. Der kleine Jason drückte seine Stupsnase gegen das Glas und beobachtete angespannt das Treiben dahinter: Es schneite, feine Kristalle rieselten durch die bitterkalte Luft. Er experimentierte, setzte den Pegel auf 10 und tatsächlich - die Sicht klärte sich. Sein künstliches Auge ignorierte den Schnee und gebot ihm eine klare Sicht, sodass er den Hügel in der Ferne deutlich erblicken konnte; gerade waren schwere, automatisierte Bulldozer (oder so etwas ähnliches) damit beschäftigt, ihn einzuebnen. Übermorgen wäre diese Hütte an der Reihe, dachte Jason.
Jason mochte die nachträgliche Sichtverstärkung nicht, deshalb stellte er sie soweit zurück, dass der dichte Schneefall ihn behinderte. Er atmete auf und verlagerte seinen Blick nach vorn, damit er sich selbst im Fensterglas sehen konnte: Das rechte Auge rot, das linke grün, perfekte Form. Seine Eltern waren sehr stolz auf ihn gewesen, als er mit 2 Jahren seine Augen erhalten hatte; er hatte sie aber noch nie leiden können. Er versuchte, verzweifelt zu gucken, doch es gelang ihm nicht - diese Mimik war nicht in seinem Augencomputer vorgesehen. Also musterte er sich eindringlich - er hatte eine glatte, blasse Haut, noch kindlich und unmodifiziert. Nase, Ohren und Haare mussten ihm zum Glück noch nicht ersetzt werden. Das käme erst später, aber es käme gewiss, sagten die netten Menschen im klapprigen Rollstuhl immer zu ihm. Dabei grinsten sie ihn stets an, bleckten die metallenen Zähne, weil sie wahrscheinlich glaubten, ihm damit um einiges freundlicher zu erscheinen. Innerlich widerte es ihn an, aber er lernte früh, seine Gefühle zu verbergen. Manchmal spürte er einen Schmerz in den Augen, als wenn sein Körper versuche, sie abzustoßen. Wie konnte man kleinen Kindern nur so wehtun, wieso ihm - er war doch noch so jung!
In diesem Moment schaltete sich sein Gewissen ein und redete ihm sanft ein, nicht so zu denken, nicht so zu denken: Es geschieht alles für das Wohlergehen der Menschen, alles für das Gute, für das Gute...
Er seufzte, tief und lange, und war stolz darauf, noch in der Lage zu sein, einen so menschlichen Laut zu erzeugen. Er war überzeugt. Sein Gewissen schaltete sich ab.
Er dachte nach. Man hatte ihm erzählt, dass jedem Menschen kurz nach seiner Geburt ein Gehirn implantiert wurde, komplett mit allem, was dazu gehört, auch einem künstlichen Gewissen; je nach Wohlstand der Eltern ein besseres oder schlechteres Modell. Seine Eltern waren nicht besonders reich gewesen und hatten ihm nur ein Modell kaufen können, das knapp über dem Durchschnitt gelegen hatte. Als er dann zur ?Endprägung? in die Schule gegangen war, hatten die Lehrer - kahlköpfige, fast nicht mehr menschliche Rollstuhlfahrer - feststellen müssen, dass er sich nicht als so gesellschaftskonform erwies, wie man es sich hätte wünschen sollen. Daher war er zurückgestuft geworden, sein Gewissen war auf permanente Überwachung geschaltet worden, zu seinem Unmut. Es bekümmerte ihn jedoch nicht so sehr, denn auch ein Durchschnitts-Gehirn ist noch in der Lage, zu träumen und eigene Gedanken zu haben, das ist etwas, was die Wissenschaft im Laufe ihrer Forschung noch nicht zu unterdrücken in der Lage gewesen war, und er war froh darüber. Sehr froh.
Er blickte an sich herab: Beine - Beine! Noch besaß er sie. Demnächst ist Weihnachten. Seine Eltern waren in letzter Zeit sehr aufgeregt gewesen. Sie würden ihn eine Woche vor Weihnachten zum Arzt schicken, einem Menschen in Rollstuhl, dieser würde den Fortschritt injizieren. Bis Weihnachten hätte er dann schmerzfrei seine Beine verloren. Endlich würde er seinen Rollstuhl erhalten, bis zum Ende seines verlängerten Lebens wäre er seiner. Dann erst, mit 8 Jahren, wäre er ein vollwertiger, moderner Mensch.
Die Alternative zur Fortschritt-Spritze wäre, dass seine Beine ihm auf natürliche Weise faulen, was aber sehr schmerzhaft ist, wie er in der Schule lernen musste (denn das gehörte nicht zum Wissensrepertoire seines Gehirns). Dort wurde den Kindern immer beigebracht, ihre Beine zu hassen: Zu langsam sind sie, zu lang und zu ungeschickt. Die Evolution fordert ihren Preis, die Zeit bestimmt ihn: Der Mensch aber entwickelt sich weiter. Man befinde sich in einer Zwischenperiode, in der der Mensch sich alter Relikte entledige und sich neue aneigne, entwickeltere und bessere. Man sei auf dem richtigen Weg, für alle.
Jason seufzte. Wäre er in der Lage gewesen, zu weinen, er hätte eine Träne vergossen.
Er lauschte - mit seinen echten, eigenen Ohren. Das falsche Feuer machte Geräusche, schöne Geräusche, aber sie waren nicht wirklich. Wie wohl reelles Feuer klang? So etwas wird nur noch in der Industrie eingesetzt, waren die Worte, die aus dem Einheitslautsprecher von Wissen zu hören waren. Sein Mentor, eine Stimme in seinem Kopf, eine fürchterliche, weibliche, betörende Stimme, redete ihm so etwas ein und lehrte ihn, wenn es kein Lehrer tat. Er hasste sie. Er hasste diese Frau. Sie solle außerdem sein Interesse für das andere Geschlecht wecken, verkündete sie ihm immer, doch sie scheiterte fürchterlich. Er hatte sich geschworen, niemanden an seine Gedanken heran zu lassen, seine Gefühle. Sie hatten recht gehabt, als sie ihn als nicht gesellschaftskonform eingestuft hatten. Außerdem wusste er ohnehin, was es mit Liebe und Fortpflanzung auf sich hatte: Er hätte sich mit seiner Partnerin in eine Reproduktionskammer begeben müssen, anschließend wäre er narkotisiert worden. Die Ärzte würden ihm Medikamente spritzen, die seine Zeugungsfähigkeit kurzzeitig verstärken würden. Eine Maschine würde den Rest erledigen. Er hatte sich immer gefragt, wie das funktionieren solle, doch darüber wurde nie ein Wort verloren. Noch nicht einmal das Baby hätte seine Partnerin gebären können, es hätte wiederum eine Maschine für sie getan.
Er ärgerte sich. Er fragte sich, warum sie uns so viel wissen lassen. Wären wir nicht klüger, wenn wir gar nichts wüssten?

Er wurde aus seinen Gedanken gerissen. Nicht abrupt, sondern sanft. Er hauchte noch einmal gegen die Glasscheibe, die sofort beschlug, und wandte sich um: Es war seine Großmutter, die ihn zittrig beim Namen genannt hatte. Eine leicht gebückt gehende, ältere Frau in der Blüte ihres biblischen Alters: Sie war fast 400 Jahre alt, also zählte sie zu den ?Konservierten?, wie Gemüse aus dem 20. Jahrhundert. Sie war nicht einverstanden gewesen mit der Erweiterung ihres Körpers durch mechanische Bauteile, außerdem hatten ihr Ärzte versichert, ihr Körper vertrage derartige Implantate nicht. Deshalb gingen die Genetiker ans Werk. Jason wusste sehr wohl, dass sie bald sterben würde. Er liebte seine Großmutter sehr, denn sie war anders als die Anderen: Sie hatte ihre Beine noch, sie sah schlecht und hörte nur noch wenig. Ihr Geist allerdings war noch frisch, sie konnte backen und war immer freundlich, nur manchmal teilte sie Jasons Melancholie und war stolz auf ihn, weil er schon so klug war. Jason bewunderte sie. Er war bei ihr untergekommen, es waren die letzten Tage vor Abriss ihrer Hütte. Sie wollte diese letzten Tage mit ihrem Enkel verbringen und Jasons Eltern waren einverstanden gewesen.
Nun nahm sie Platz in ihrem alten, wunderschönen Schaukelstuhl. Er war aus echtem, alten Holz. Setz dich doch, Jason, mein Schatz. sagte sie, jedes einzelne Wort betonend, aber ohne Schmerz in der Stimme. Sie lächelte. Jason wurde warm um sein Herz, das nicht mehr sein eigenes war, und eilte auf sie zu, stolperte fast über die angelesenen Bücher und das Spielzeug (beschriftet mit: ?Nach der Menschwerdung zu vernichten?), die auf dem Holzboden lagen, und sprang behende auf den Schoß seiner Großmutter. Sie streichelte ihn am Kopf, an den wenigen Haaren, die er noch besaß. Bald würden sie ihm ausfallen und es würde sinnlos werden, sie zu reproduzieren. Jason kuschelte sich an sie, ihr menschlicher Körper strahlte wohlige Wärme aus.
Er hatte sie lieb. Sie hatte ihn auch lieb, da war er sich sicher. Ob seine Eltern ihn wohl lieb hatten? Er konnte es nicht einschätzen. Sie taten so viel für ihn, aber alles, was sie taten, gefiel ihm nicht, er beschwerte sich aber auch nie. Er war der einzige Sohn seiner Eltern, denn mehr Kinder durften sie nicht haben. Ob andere ihn mochten? Er glaubte nicht. Niemand wollte ihn zum Freund haben, ihn, den Unfähigen, den Träumer; immer war er allein. Die einzige Person also, von der er glaubte, dass sie ihn liebte, war seine Großmutter. Und er drückte sich an sie.
Eine Geschichte. Jason, möchtest du eine Geschichte hören? hörte er sie sagen. Er hatte seine Augen geschlossen und wisperte: Ja, bitte.
Es dämmerte, Lärm drang von draußen, doch Jason und seine Großmutter ignorierten ihn; sie nahm ein Buch zur Hand, das auf ihrem Nachttisch gelegen hatte. Es sah alt aus und verstaubt, wie von einer anderen Welt. Sie schlug es auf, hustete und begann, leise vorzulesen. Während sie las, schweifte Jason mit seinen Gedanken ab, er hatte Schwierigkeiten, sich zu konzentrieren. Zu vieles schwirrte ihm im Kopf herum.
Seine Großmutter erzählte von Vasen, teuren, chinesischen Vasen, bemalt mit wunderschönen, bunten Mustern aus Gold, Purpur und Kobalt, von unschätzbarem Wert. Als aber einmal eine einzige Vase zerbrach, erkannte die Besitzerin, dass es nur bemalter Ton gewesen war; wertlos. Doch sie wandte alles Geld auf, dass sie hatte, um sie restaurieren zu lassen, denn die Vase war ein altes Erbstück gewesen, und Monate später stand sie wieder im Regal, völlig intakt.
Jason dachte an die Kinder, wie er eines war: Sie waren rein, Menschen ohne Fehler, solange sie jung waren - bis der Fluch der Menschheit über sie kommen würde. Niemand wusste mehr, was mit Menschen geschehen würde, wenn man sie nicht modifiziere, jeder hatte sich seinem Schicksal zu stellen: Augen, Ohren, Nasen, Herz, alles Lebenswichtige wurde ersetzt. Man wusste nur, dass es schmerzen würde, und dass einem früher oder später ohnehin die Beine abfielen. Man konnte es nicht verhindern. Man versuchte es noch nicht einmal; Schicksal ist Schicksal. Die Menschheit war selbst schuld an dieser Entwicklung, doch man hatte längst vergessen, welcher Fehler es gewesen war, der dazu geführt hatte.
Die Alten pochten immer darauf, die Jungen müssten lernen, sich ihrem Schicksal zu ergeben: Jeder Mensch erlebte schließlich das gleiche. Sie vergaßen so viel...
Ein Gedanke drängte sich Jason in diesem Moment auf: Er fragte sich, wie schwer es wohl ist, ein Mensch zu werden, wenn man als solcher geboren wird? Doch seine Großmutter sprach weiter, und Jason lauschte angestrengt.
Als die Besitzerin 10 Jahre später die Vase im Regal betrachtete, kamen ihr die Tränen: Alles war abgebröckelt, nichts mehr echt. Also nahm sie ein Tuch und wischte darüber, bis nichts mehr zu sehen war, nichts außer dem nackten Ton. Und zum ersten Mal in ihrem Leben war sie glücklich darüber, dass ihr etwas nicht gefiel und gab sich zufrieden.
Jason lauschte. Er erwartete noch etwas, noch ein Wort, noch eine Moral. Doch es gab keine. Noch nicht einmal mehr das schwere Atmen seiner Großmutter. Sie war eingeschlafen.
Er beugte sich an ihr Herz - es war echt - und lauschte. Sie war bestimmt tot. Tot! Von Panik ergriffen sprang Jason auf, stolperte nach hinten: Was für ein Anblick, seine tote Großmutter, der einzigste MENSCH, den er gekannt hatte, im Schaukelstuhl - oder war es ein Rollstuhl? ... Die Welt drehte sich um ihn. Ich habe nichts zu verlieren, dachte er, absolut nichts, und er versuchte, sich die Augen mit naiver Gewalt herauszureißen. Doch sie waren fest und leisteten Widerstand, er schaffte es nicht. Stumm warf er sich zu Boden, denn weinen oder schluchzen konnte er nicht. Sein halbmechanischer Körper war ihm ein Grauen. Er unterdrückte das letzte bisschen Mensch in ihm, zu dem er doch werden sollte...
Er hatte es sowieso nie verstanden.
Wie können sie nur von Fortschritt reden, wenn sie keine Beine mehr haben?
Wie können sie beweisen, dass das, was sie sehen, echt ist, wenn sie es nicht durch ihre eigenen Augen wahrnehmen konnten?
Leere war in seinem Kopf, und Bitterkeit.

Und so lag Jason am Boden; und am nächsten Morgen wehrte er sich nicht, als das metallene Monstrum herankam, sein riesiges Maul weit öffnete und ihn mit einem mahlenden Geräusch verschlang, traumlos.

Irgendwo, in weiter Ferne, in irgendeinem Raum, verringerte sich eine nichtssagende Zahl um eins. Man schenkte der Veränderung keine Beachtung.