Die Kraft einer reinen, in knochigen Tiefen gegorenen Stimme
weht des Herbstes letztes Gold in die nebelumwobenen Kälte des November.
Das Humus aus Blattgold windet sich durch Winters frevelnde Kälte in des Frühlings hauchzartes Grün, das an den Fesseln der Einsamkeit nagt, die unter frischgrünen Maibäumen welkt wie wettergegerbte herbstelnde Nebelgesichter.
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