Die Rückkehr

es wird ein Sonntag sein
wenn ich nach Hause komme
die Straßen werden voll sein
mit stummen, technischen Bewegungen
...werde mich verlaufen...und die Spinnenweben
und der Staub und der Dreck...grüner Sonntagabend

...Gärten in Florenz...der Duft norwegischer Haare und
Brüste...letzte Grashalme auf diesem Planeten...eisiger Regen und kalter Hauch

klatschnasse Häuser stürzen ein...himmlische Hoffnungen
reiten auf der Helligkeit schäumender Sonnenstrahlen
gehirngrinsende Bildhauer reiben sich aneinander...
schwach auslaufende Schreie mit tränenbestickter Zunge
klingen müde

meine Freunde von damals rennen im ausufernden Pessimismus...Schatten warten und grinsen...Haare wie Schlamm

Im Winter laufe ich ungerne durch den hölzernen Schnee

bis da vorne haben es die Katzen geschafft...
doch dann gurgeln sie nur noch, von den Stiefeln der Reiter getreten, und fallen auseinander

die Herrscher und Fürsten unserer Lebenszonen versuchen immer wieder, verlauste Menschen, Schweine und Hühner auf den Scheiterhaufen zu verbrennen...alles nur noch Asche...um ein bisschen Wärme zu erlangen, doch der Qualm kriecht in ihre Leiber, sie erkalten und sterben an der blauen Lungenkrankheit

Es gibt keine Geigen mehr in den Opernpalästen...die Theater sind ebenfalls verseucht

LEERE
volle Gehirne

Das Leben ist ein Gefühl

sprechen...Nacht...Blut...Fleisch

nichts denken...schlaff doch

keiner wartet, niemand ruft

Sonnenblumen bluten
und die Nächte werden erhellt von künstlichen
Gebeinen und Elektroden

denn es wird immer Nacht bleiben eines Tages
mal wieder abends