Borderline

Sie zögerte. Sollte sie? Nein.
Sie hatte es ihm versprochen. Allerdings hat sie ihm schon viel versprochen. Sie setzte an. Druck. Ein langer Schnitt. Sie atmete aus. Beruhigte sich. Hörte auf zu weinen.
Es floss. Es ist Kunst, dachte sie. Die Klinge, mein Pinsel. Sie musste an tausend Tumblr Seiten denken, die das wahrscheinlich genauso posten würden.
Ein zweiter, tieferer Schnitt.
Dazu ein weinendes Mädchen. Wahrscheinlich sitzt sie in einer Ecke.
Viele kleine depri Kinder, die mit ihren 12 Jahren schon so harte Schicksalsschläge erlitten hatten, würden vermutlich `stay strong´ schreiben.
Ein dritter Schnitt. Dieser war länger.
Sie schnaubte. Sie hasste solche Kinder. Aber war sie besser? Ok. Sie war älter, aber warum tat sie das? Diagnostiziert, Borderline. Aber hat das nicht jeder?
Sie legte Papier auf die drei tiefen Schnitte am Oberschenkel. Der Arm war voll, dachte sie.
Wenn ich sterbe, will ich, dass jeder weiß, was er getan hat. Sie schmunzelte. Sie würde einen Zettel schreiben. Wo sollte sie ihn hinlegen? Nein, sie würde ihn in der Hand halten, wenn sie springt. Sie wollte, dass ihr Blut an diesem Zettel wäre. Sie wollte, dass die Namen, die sie aufschreiben würde, mit Blut bedeckt werden. Mit ihrem Blut. Denn sie hatten schon längst ihr Blut an ihren Händen kleben.
Sie lachte und schnitt wieder. Einen tiefen vierten Schnitt. Das Blut wurde dunkler.