Die Frau in meinem Zimmer

Ich liege in meinem Bett.
Auf meinem Funkwecker leuchtet in grünen Ziffern "23:00", aber ich bin nicht müde. Das rede ich mir jedenfalls ein. Wahrscheinlich ist es nur ein Vorwand, weil ich nicht einschlafen kann. Warum sollte ich auch, morgen ist schließlich Samstag.
Ich muss ja nicht unbedingt schlafen. Ich kann ja auch nur so hier liegen und nachdenken.
Tja, nachdenken... Hm, zum Beispiel über das Mädchen, das ich fast jeden Tag sehe. Wie schön sie ist. Und so erfahren... Wie gern ich sie jetzt sehen würde. Ich könnte an vieles denken, über vieles nachdenken. An die entsetzliche Schule, nein, lieber nicht. Lieber wieder an das Mädchen. Sie ist 15, genau wie ich. Ich mag sie. Sie ist ein sehr wichtiger Teil meines Lebens.
Vielleicht sollte ich aber lieber an diese Frau denken, die neben meinem Bett steht und mich beobachtet, wie ich da so liege. Sie ist irgendwie alt. Sie lächelt böse. Gleich holt sie wieder das Messer aus ihrer dreckigen Schürze hervor. Man hat mir gesagt, ich solle die Augen schließen und an etwas anderes denken. Als ob ich mich das trauen würde. Ja, es stimmt, diese Frau gibt es eigentlich gar nicht, aber wie kann sie mir dann so wehtun? Warum quillt diese dicke, dunkelrote Masse aus meinem Bauch, wenn es weder sie noch dieses Messer gibt? Vielleicht füge ich mir diese pochenden Wunden selbst zu? Nein, natürlich nicht.
Das wird wieder eine lange Nacht.

"Kai, schläfst du etwa noch?" -meine Mutter.
Der Samstag verläuft wie jeder andere auch:
Ich treffe mich mit irgendwelchen Freunden, wir machen Scheiß, werfen ein paar Körbe. Dann ertönt dieser bestimmte Klingelton. Handy. Sie möchte mich heute sehen. Ich möchte sie auch sehen. Klar passt mir heute Abend. Um sieben verabschiede ich mich von meinen Freunden. Eine halbe Stunde später stecke ich bis zum Anschlag in dem Mädchen. Es ist schön, sehr schön. Ihr scheint es auch spaß zu machen. Sie lacht und ist glücklich, dass ich ihn heftig in sie stoße. Wir küssen uns und ich drücke sie an mich. Es tut gut, ihre Brüste zu spüren, ihre Beine, ihre weißen Schenkel. Sie hat weiche haut.
Die andere Frau hat keine weiche haut. Sie gleicht eher der Rinde eines sehr alten Baumes. Nein, Mädchen, lass mich nicht allein.
Um 0:30 bin ich doch wieder allein. Das heißt, nicht ganz allein, Ich sehe die Frau. Sie steht vor meiner Tür. Hätte ich sie zumachen sollen? Die Frau sieht traurig aus. Dann kommt sie in mein Zimmer. Sie erblickt mich im Bett mit ihren weißen Augen und wird sofort zornig. Ich habe große Angst vor ihr. Sie schwebt auf mich zu und streckt mir ihre dürren, knorrigen Finger entgegen. Sie macht nie ein Geräusch, aber bevor sie kommt, knarren die Dielen, als würde jemand darauf laufen -schleichen! Merkwürdig, dass sie immer denselben Weg nimmt. Es spielt sich auch immer das Gleiche ab, vielleicht sollte ich mal irgendwas dagegen tun, aber ich bin starr vor Angst. Aus irgendeinem Grund ist sie sauer auf mich.
Vielleicht, weil ich sie vor knapp einem Jahr umgebracht habe.
Vielleicht, weil ich mit ihrer Tochter schlafe.
Was hätte ich tun sollen, das arme Mädchen wurde von ihr geschlagen! Mit einem Bügeleisen! Es war Notwehr! Ich hätte vielleicht nur einmal zuzustechen brauchen. Das hätte die ganze Sache etwas erleichtert.


BY SHaDoW,
aLL RiGHTS ReSeRVeD!