Manchmal macht die Unterschicht
sich an ihren Mann;
sie hobelt, haut und knetet ihn,
bis er nicht mehr kann:
Wildgewachsen, einwandfrei
war mein Mensch aus Holz,
nur aus seinen Wunden schmolz
zäher Bernsteinbrei.
Meinen goss ich heiß aus Zinn,
ziseliert und schmuck,
später fand als Wertstoff -
er zu mir zurück.
Meinen wand ich um und um,
rollte, drehte, drückte ihn,
formt‘, bestäubte, bäckte ihn
bis er goldbraun war rundum.
Doch die Kruste ließ noch durch
Feuchtigkeit und Wärme;
so fraß schließlich Schimmel sich
in die Brotgedärme.
Letzten Endes bleibt der Mensch
ungereimt allein,
nur das Leben kann ihn lehren,
mehr als Mensch zu sein.
Ausdrucken
