Wenn es lautlos in mir schreit,
Wände mit Kreide einreisst
und ich kalkverziert
über den Boden schlurfe,
stoben Worte aus Kreideresten
in die Luft,
verdichten den Blick
und senken sich
dicht
in meiner Lunge.
Wolken auf meinen Lippen,
rauscht das Weiss in
mich hinein,
zieren wie Schneeflocken
meine Haare im Gesicht.
"Verloren,
ich habe verloren.",
krächzend,
und die Raben erheben sich,
flattern, wild schlagend auf.
Nicht atmen.
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