Des Sommer's Messen sind wohl schon gelesen
Es scheint, August verplemperte die Spesen
Die vertraute Hände ihm ham' gegeben
Um nicht zu früh die Stürme zu beleben
Wenn unverdrossen Tropfen sich ergießen
Auf Zöpfe, die vor'm Morgen sich verschließen
Laufen die Motoren auch im Kalten heiß
Durch gedönste Faltenrinnen rauscht der Schweiß
Sollt' doch der späte Sommer noch gerinnen
Und aus dem Gestern hübsche Netzchen spinnen
Bleibt dank dünner Fäden nur noch diese Wahl
Kämpfen oder stets zu hüten, alte Qual
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