Die Geschichte ist hier zu Ende.
Unsere Geschichte.
An dem Tag, an dem ich Samstage, die ich einst so liebte,
zu hassen begann.
Draußen ist es kalt. Bitterkalt.
Aber ich friere nicht mehr,
denn jede Kälte ist wärmer als
der Frost in meinem Herzen.
Das letzte Licht ist erloschen
in ausgebrannter Seele.
Einer Atombombe gleich.
Feuer gegen Feuer.
Was in der Seele bleibt ist eine Einöde.
Ein karge Landschaft, die einst blühte.
Erfroren und verbrannt zu gleich.
Manchmal gehe ich die Seele besuchen.
Auf dem Friedhof der Erinnerungen.
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